Ella piensa que las angustias pueden ser tan sublimes de cierto modo y las tristezas tan ubérrimas a su vez y es que esta semana decidió algo que había decidido desde que nació: que sería ella la que terminaría con su propio respiro. Eso es algo que ni siquiera le había contado a su amante de años, y es que entre tanto amor y deseo no había tiempo de hablar, sólo de sentir porque la vida se escapa y huye.

Ella por las noches jugaba a ser Gina Pane, aunque en realidad no lo era, en lo más absoluto. Lo suyo no era arte ni pretendía serlo tampoco, era algo de ella, sólo de sí y para sí.

A veces pensaba que por qué no podía ser más normal, vivir y punto, ser como sus vecinos que no se aproblemaban por nada... ser como él incluso, como su amante que eligió algo ya escrito y dado para seguirlo y encausar su vida. Pero no, ella no creía en esas cosas y jamás las creerá. "La vida no puede ser simplemente respirar", se dijo justo antes de coger el libro La sangre de los otros de Simone de Beauvoir y buscó aquella página que había marcado hace años atrás y la leyó en voz alta para sentir esas letras yertas entre polvo y ácaros.

"Y la angustia estalla, sola en la vida, más allá de las cosas desvanecidas. estoy solo. soy esta angustia que existe sola, a pesar de mí; me confundo con esta existencia ciega. A pesar de mí y sin embargo, brotando de mí mismo. Rehuso existir: existo. Decido existir: existo. Rehuso. Desido.Existo. Habrá una aurora"

Y estaba ahí
Se daba un pellizcón. Dolía. Estaba ahí.
El nudo en la garganta, el llanto, la ira, la rabia sus alegrías. Siempre ella estaba ahí, lo sabía. Aún así decidió su futuro o más bien lo reafirmó.

"yo no he creado el mundo. Pero lo recreo a cada instante con mi presencia y todo ocurre para mí como si todo lo que le pasa, le pasara a causa mía" decían las páginas del libro de Simone y se puso a llorar. Ella era culpable de existir siempre, pese a decidir que se mataría en un par de días después. Ella estaba ahí y lo hecho o no hecho daba lo mismo. ERA.

"Ahora yo había comprendido completamente; era culpable para siempre, desde mi nacimiento y más allá de mi muerte" leyó y comenzó entonces con su rutina, esa que la hacía salir de sí y trasladar aquel dolor que no podía sostener a un dolor físico.

Recordó en el primer corte que a los 13 años deseaba deshacerse de algo falso que no era, esa cosa llamada virginidad, pero era falso porque no lo era o sí. Ella no lo recordaba o deseaba no hacerlo en realidad. A los 13 decidió que su vida terminaría como la de Violeta Parra, pero ella aún no ha hecho "nada", siempre se lo decía a sí misma cuando estaba a punto de apresurar su decisión de vida.

No tenía claro si estaba desilusionada de todo, todos o es que simplemente ya no sentía. A veces, sólo quería morir y dejar de entrar en esos trances de dolor y desesperación en los que se cortaba o en los que se transportaba a recuerdos dolorosos. Pero ella aún no lo harría. No lo haría porque le gusta cortarse, le encantaba sentir cómo la sangre sale roja, furiosa, viva y muerta a la vez, porque una vez que está fuera de la persona es muerte. Para ella era extasiante el cómo la "exteriorización puede llevarnos a la muerte".

muéstrate y muere
grita y muere
huye, muere
corre, muere
sonríe, muere
respira, muere

Ella sentía que siempre cometía errores al mostrarse, y se repetía que jamás debió de haberse mostrado con aquel hombre, porque él mismo le dijo que la había matado, así sin más ni más. Muerta ante sus ojos, desnuda de ropas y de razón.

Y es que es increíble que al exteriorizarse uno se pueda transformar finalmente en sombra, en nada, un rastro instantáneo. Es como esa sangre que sale aún de sus brazos y es como esa sangre yerta después de un rato, que ni siquiera un minuto dura tibia cuando cae al suelo. Es como esa sangre que ella mira con detención, como si cada segundo durara mucho más mientras la ve caer gota a gota, en goterones que caen al suelo dejando una posita que se coagulará. Ella se siente esa posita coagulada que está ahí, demarcada en sus límites-fronteras... esa sangre que la gente pisa sin haberse dado cuenta de que allí estuvo... "y es como las huellas, es como cuando pisas las huellas por las que tú anduviste sin sentir nada, sin recordar nada, sin recordarnos", repite sentada con su brazo derecho hacia arriba mientras ve caer su sangre gota a gota.

Pero el dolor físico se deja de sentir y sólo se siente el del alma y eso es lo peor de todo, porque cuando siente ese dolor ya no le sirve tratar de transportar el dolor a un lugar físico para que las terminaciones nerviosas libres hagan sinapsis ahí. El efecto de sinapsis es instantáneo, no dura tanto, nada incluso debido a la costumbre y se le vuelve necesario provocarlo más veces...

Pero como le dice él: "no importa", nada importa. Ella existe a pesar de sí, a pesar de él y ella no pierde la absurda esperanza de que a él le importará cuando ella deje de tener todo tan fríamente calculado y muera en su propio juego. Cuando uno de los cortes sin haber querido sea más profundo y sea realmente ahí, justo donde está ese punto vital... pero, es algo que aún lo tiene bajo su control y sabe que finalmente decidió morir como la Viola y sabe que aún eso no será, le faltan más cosas por hacer pese a la angustia diaria que la hace terminar llorando cada noche con un aquel nudo ciego en la garganta, después de haber caminado mucho por las calles vacías y llenas de sombras



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